lunes, 29 de agosto de 2011

Solista.

Toca el piano dulcemente por favor,
no me dejes marchar,
agárrame del brazo y mírame fijamente,
toca una dulce canción,
deja que me hable tu razón,
deja suelta tu imaginación en tus manos,
eres mi pianista favorito,
el que escribe las notas en mi pentagrama sangrante,
el que compone al anochecer,
el que reinventa mi vida como si de la suya tratase,
contigo a mi lado todo parece irreal,
sin ti todo parece morir,
toca el piano dulcemente por favor,
no me dejes marchar.


jueves, 25 de agosto de 2011

Espasmo.

Estúpidos objetos perdidos,
no los podemos olvidar,
todo es tan superficial,
tan terrenal,
somos cigarrillos consumidos,
cigarrillos tirados en un descampado,
olvidados entre las cenizas,
cuerpos entrelazados con fiebre,
ardiendo en deseo de desaparecer,
por un instante,
mezclados con nicotina para intoxicar a los demás,
enredados con papel para no mojarnos,
¿por qué no decir la verdad a la cara?,
muéstrate tal y como eres,
sin rodeos,
sin bromas absurdas,
sin burbujas de gas,
si te muestras tal y como eres,
no defraudas a nadie, quizás al vecino,
garabatos maldibujados,
garabatos tatuados,
esculturas sin relleno ni sujección,
asquerosos mentirosos,
casas sin cimientos,
se venden cigarrillos,
elija el que usted quiera,
todos cobran alquiler por estar en sus labios.




martes, 23 de agosto de 2011

Inconexos.

Supongo que esto es un adiós,
aquella noche en el KFC,
empezó la discusión,
los trapos sucios y mejor guardados empezaron a relucir,
nuestras bocas borboteaban veneno,
la Pepsi encolerizaba nuestras sucias gargantas,
tus ojos como llamaradas,
mis palabras resonaban en tus tímpanos como truenos,
aquella noche el vómito de contradicciones estuvo al rojo vivo,
el calor en nuestros cuerpos iba creciendo,
la furia mezclada con el olor del ketchup,
tus labios moviéndose al compás de tus manos,
mi parpadeo al compás de tus ojos,
nuestros recuerdos tirados encima de la mesa,
las reclamaciones mutuas abrasaban,
aquella noche en el KFC,
la noche en las que las caricias se quedaron en el garaje,
en la que la pasividad estaba sentada a tres mesas de la nuestra,
aquella noche,
fue en la que dos planetas chocaron.



lunes, 22 de agosto de 2011

Suposición.

Palabras escurridizas,
cuerdas atadas a la pared,
mesas rotas,
bolígrafos esparcidos por el suelo,
lámparas quemadas,
cortinas mohosas,
tu voz y la mía perdidas,
postales hospedadas en el suelo,
botellas encima de la cama,
manzanas verdes en la ventana,
vasos estallados descansan moribundos en la estantería,
calendarios descoloridos,
papeles intoxicados,
atrapados.



Off.

Contornos de sombras,
rímel en las mejillas,
trajes sin botones,
pintalabios en el cuello,
zapatos sin calcetines,
vestidos sin purpurina,
tacones sin dueña,
explosión de adrenalina,
en medio de la locura,
danza sin límites,
alcohol enterrado en los adentros,
luces de neón intermitentes,
crujidos en el suelo,
ventanas espejo,
cuerpos en movimiento,
cuerpos en reposo,
cuerpos hirientes,
el local cierra a la media noche.

domingo, 21 de agosto de 2011

Oxidación.

Sombras en el pasillo del jardín,
música estridente,
violines rasgados con los dientes,
piano con cuerdas rotas,
la sinfonía número cuatro acaba de empezar,
rosas con espinas sangran cobardía,
la hierba se vuelve gris,
los violines rasgan con insistencia violentamente,
mi cabeza arde,
el suelo se agrieta,
la profundidad abisal llena de criaturas extrañas que reclaman mi cuerpo,
el calor es agonizante,
el aire se escapa por túneles secretos,
el agua se evapora en forma de color naranja.
Mis manos atadas con raíces de árboles,
rostros conocidos sonríen mortificándome,
desfallezco,
mis ojos inhalan humo,
mis labios se agrietan,
mi débil corazón golpea,
en mis oídos voces me llaman,
pataleo,
pido clemencia,
la sentencia es firme,
ataques convulsos,
adrenalina sin capacidad de reanimación,
tinta roja interior escasa,
suspiro por última vez,
expiro.

sábado, 20 de agosto de 2011

Matrioska.

Lentamente alza el vaso,
sus labios salpicados por vodka,
su garganta fuego en fase de propagación,
saca algo del bolsillo,
un cigarrillo y un anillo,
-¿Fuego señorita?
-Por supuesto
una vez encendido el cigarrillo,
empieza a sonar Sinatra.
En su interior una batalla entra en acción,
mentiras del pasado se renuevan en el presente,
pesadillas invadiendo su sueño noche tras noche,
llaves que abren puertas de habitaciones salpicadas de rumores,
tacones de centímetros de longitud para ignorar la distancia de la caída,
tornados inundan su corazón sangrante,
euforia y paranoia,
triángulos sin hipotenusas para no salvar las distancias,
maquillaje para guardar la confidencialidad.
Coge el anillo,
lo mira fijamente,
mentiras se reflejan en él,
el dolor y remordimiento se identifican ante ella,
la pérdida hace acto de presencia,
la noche cae y ella quiere renacer,
quitarse el polvo de las cenizas,
el vodka da resultado,
las penas creen desvanecerse,
el cigarrillo calada a calada dice adiós,
igual que ella al anillo,
da igual todo,
no importa si recibió desprecio a cambio de amabilidad,
la batalla tiene ganador,
porque su corazón cierra la función.
Ella se levanta,
deja un billete como propina,
la marca de su pintalabios,
el vaso y el anillo el único rastro de su paso.



viernes, 19 de agosto de 2011

Reloj sin agujas.

Porque la felicidad huyó de él,
nadie lo comprendió,
pero un día amaneció y su cuerpo no estaba en la cama,
todos lo buscaron,
pero a los tres días lo olvidaron,
como el que olvida un papel arrugado en la basura.
Él buscaba su camino,
pero demasiados obstáculos retrasaron su vida
y su búsqueda,
los años pasaron.
En su frente
se podía leer las bofetadas de la vida,
en sus manos
las palizas del frío,
en su cuerpo
el rostro simpático de la hambruna,
en su olor
el perfume de las calles en todas las estaciones del año,
en su ropa,
los trajes maltratados,
en su pelo
el paso de la nieve,
y en sus ojos
el dulce letargo de la espera para hallar la respuesta,
sus ojos ahora cerrados,
esperan haberla encontrado.



P.D.: Colisión.

sábado, 13 de agosto de 2011

Mañana lo borro.

A veces no tengo ni idea sobre que escribir en este blog, no encuentro la inspiración, he mirado un montón de páginas en Google que te dicen o te dan ideas para escribir en tu blog, algunas son:
-Escribe de forma correcta.
Que pasaría si pusiera las palabras: mazo, colega..., ¿vosotros pensaríais que no escribo de forma correcta?
-Escribe sobre algún tema atractivo para tener más seguidores.
Jolines, a mí no se me ocurre ninguno, escribo poesía y al parecer eso no es ningún tema interesante, tal vez ahora me dediqué a escribir relatos o sobre otros temas.
-Cuenta cosas de tu vida diaria.
Creo que no es mi estilo, pocas veces cuento lo que ocurre en mi vida, aunque si me animo algún día os contaré algo, quizás no sea mala idea ;-).
-Crea enlaces a otras páginas.
No sé como se hace eso, si alguien me lo explica, lo intento.
-Dale vida a tu blog.
Piensa que por mucho que le dés vida, si a la gente no le gusta lo que lee, no creo que se haga seguidor.
-Comenta otros blogs y promociona el tuyo.
Eso es un 2*1, pero ¿qué pasa si comentas y no te responden?, ¿miraran tu blog?, si no aumentas el número de seguidores, complicado, el otro blogger ha pasado de ti GAME OVER, vuelve a intentarlo otra vez y si tienes suerte, que guay!!


Estos son algunos consejos de los que te dan bloggers con experiencia.


P.D.: Si quieres hacer un buen blog sigue tus propios consejos puede que no tengas 89 seguidores, pero escribirás sobre lo que te gusta.
Me ha gustado escribir esta entrada.

Eléctrico.

Zapatos viejos,
sucios,
un techo lleno de goteras,
la humedad que desprenden las paredes,
para embriagar tus fosas nasales,
lámparas llenas de telarañas,
habitantes que que decoran con sus bonitos mosaicos,
ventanas sin cristales,
para que todos entren sin permiso,
habitación sin puertas,
para no esconder secretos,
baños sucios,
sin espejos para no reflejarte,
neveras vacías,
para no engordar,
suelos de mármol,
para guardar el frío del olvido,
salón sin fotos,
para no recordar el pasado,
jardín sin flores,
para recordar la tristeza,
velas para observar su sombra en la noche,
tiempos mejores llegaron a esta morada,
pero ahora, justo ahora,
no habita nadie en ella,
ni siquiera los gatos se acercan a pedir cobijo,
tantos metros cuadrados,
para vivir en compañía de una invitada permanente,
la desolación.


P.D.: :)

jueves, 11 de agosto de 2011

Complementarios.

Después de leer quemó el libro,
antes de besarlo maquilló sus labios,
a los dos minutos de leer la revista la tiró a la basura,
depués de los tres años de noviazgo decidieron romper,
cinco minutos antes de la cena discutió con el repartidor de comida asiática,
al acabar de pintarse las uñas se las enseñó a su gato,
después de peinarse lluvió,
a los tres días de haberle declarado su amor, desapareció de su vida.



P.D.: Todavía recuerdo tus ojos y el silencio de tus labios.

lunes, 8 de agosto de 2011

Desvarío.

Siluetas bien esculpidas,
en esta noche oscura,
farolas encendidas,
amantes que pasean lentamente,
niños con juguetes y una piruleta,
señoras con abrigos de piel barata,
turistas perdidos,
restaurantes a punto de cerrar,
tacones que no tienen dirección,
mocasines y trajes andantes,
chimeneas estornudando,
perros contentos con el gentío,
vestidos baratos comprados en Channel,
tú voz que se une a las otras,
postal desde aquí.


P.D.: "Danke schoen, darling, danke schoen..." de W. Newton

sábado, 6 de agosto de 2011

Exit.

Liberada del manicomio del amor,
donde ingrese por ti,
por mis locuras desesperadas,
por arrebatos sin motivo aparente,
por mi vida decadente,
por ese veneno,
que es dulce y quema,
que arrastra a una dimensión inexplorada,
por que tú eres la causa de mi dolencia,
de mi amarga enfermedad,
porque a ti te confié mis labios y corazón,
y ahora resulta que he perdido la razón,
pero después de analgésicos que resultaron ser el alcohol y los cigarrillos,
pero las heridas se cierran,
al igual que yo he cerrado las puerta de mis recuerdos a tu lado,
porque tú, insignificante,
no mereces mis lágrimas,
liberada de este manicomio,
en el que muchos ingresan,
y pocos salen ilesos.



P.D.: Guitarras desafinadas.

viernes, 5 de agosto de 2011

Mañana después del anochecer.

Con los pies mojados,
aquí en algún lugar del globo terráqueo,
existiendo porque respiro,
muriendo en silencio,
oxidando mis neuronas para no caer en la tentación,
en la tentación de olvidarte,
porque no me complace esa idea,
aquí donde me ves,
esperando una resolución a este caso deseperado,
¿dondé guardan los sentimientos los que olvidan?
¿su conciencia no les pesa?
¿su olvido no duele?
¿no agrieta?
¿no rompe?
¿no congela todo su ser?
demasiadas preguntas para ser contestadas,
para ser solucionadas,
dime, ¿qué hay después del olvido?
después de lo que hemos vivido,
fingido,
a todo lo sobrevivido,
aprendido,
y así tantas cosas, ¿verdad?
si te digo la verdad hoy no te olvidaré,
pero, ¿y mañana?
el destino según me han dicho,
no juega limpio.



P.D.: Un silbido a lo lejos.

miércoles, 3 de agosto de 2011

El frío quema.

Mi mente oscila,
mi percepción se distorsiona,
entro en la oscuridad,
en mis labios se lee la palabra temeridad,
no me han hecho falta mapas para llegar aquí,
sólo paciencia
y un poco de imprudencia.
Juego al escondite,
escondo recuerdos,
poemas,
sentimientos muertos,
corazones rotos,
odios,
amores,
rencores,
pasiones,
en este laberinto infernal,
que me quema y desgarra mi piel a medida que avanzo,
este es mi laberinto,
del que no sé que esperar,
un laberinto que llega al infinito,
que parece atraerme,
retenerme,
matarme lentamente,
quemarme fríamente,
aquí donde me ves, prisionera,
sin ganas de salir,
encontré el modo de sobrevivir.


P.D.: Pájaro.